Прости меня, мама, я сделал свой выбор.
Не выбросил мысли, сраженные блажью —
мыслишки дурные — как битую рыбу
швыряют за борт с переполненной баржи.
Родился я в рваной рубахе, что прятал
всю жизнь от прожорливых бесовых взглядов.
Да так и прожил среди драм и проклятий —
а ты за спиною… А ты была рядом —
я знаю… Прости, что чурался… и, вроде,
не чуял касания рук.. притворялся,
шатаясь меж мрачными снами двух родин,
не видел глазами белёсыми счастья…
И что же? Я лил в себя адское зелье,
ломал себе пальцы, за ними и копья
в бессмысленных спорах. Сажался на мели.
Смеялся и плакал… Скажи мне, как мог я —
теперь, повернувшись на голую землю,
глядеть на руинные стены.. На глыбы,
возникшие в памяти… Что ж я наделал?!
Прости меня, мама, но это мой выбор…
04.05.2012. moro2500
