Он ковырял долго
вилкой в плохой еде,
а за окном мокла
муза дурных идей.
Дождь ей хлестал щёки,
плетью по телу бил.
Пьяный поэт строки
должен закончить был…
Гром напугал псину —
взвизгнув легла на пол…
Он, отыскав силы,
сел за рабочий стол.
Муза трясёт молча
влажною головой —
знает она, сволочь,
нужно ему чего…
…он языком щёлкнув,
вылил в себя бухло…
Мокрой она чёлкой
вжалась в окна стекло —
шепчет.. в упор смотрит..
пальцами знаки шлёт…
Ручка скрипит бодро —
щурится рифмоплёт…
moro2500 май 2011